[Vanysha]

Стреляют пушки, пулеметы,
Ракеты с бомбами летают,
А в небе храбрые пилоты
Друг друга мастерски сбивают.
Пылает пламя, рвуться мины,
Лежат по-всюду трупов горы
И танки смертоносным клином
Сметают мирные заборы.
И полководец, взявши ластик,
Склонился над военной картой...
Вот это понимаю, праздник,
Не то, что, блин, восьмое марта.